Sienas pulksteņa tikšķēšana viņas dzīvoklī skanēja kā āmura sitieni pret laktu. Katrs “tik” nolauza laika gabalu, kuru vairs nekad nevarēs atgūt
Visas iepriekšējās daļas atradīsi mūsu lapā, bet 7.daļu lasi šeit: 1991.gada Zane mācoties pirmajā kurā iepazinās ar vīrieti pāri 50 (Armīnu) un turpināja sapņot par labu dzīvi (7.daļa)
Pēc tām vakariņām, pēc viņa klusēšanas, atbildot uz viņas biklo, bet izmisušo jautājumu par nākotni, pēc tam, kad viņš aizbrauca “neatliekamās daršanās” (pie ģimenes, pie likumīgās sievas, uz savām īstajām, nevis rotaļu mājām), Zane palika viena. Viņa ieslēdza televizoru — kādā kanālā rādīja muļķīgu komēdiju ar vaibstošiem aktieriem, citā — drūmu diktoru, kurš lasīja ziņas par partijas plāniem. Viņa to izslēdza. Mēģināja paņemt rokās grāmatu — to pašu nolietoto “Meistaru un Margaritu”. Bet burti lēkāja acu priekšā, nesaliekoties vārdos un nenesot nekādu jēgu. Viņa nometa grāmatu uz dīvāna.
Viņa piecēlās un sāka staigāt. Lēniem, bezmērķīgiem soļiem. Viņas kājas dārgajās čībās slīdēja pa spoži nopulēto parketu. Viņas rokas slīdēja pār virsmām: pār klavieru pulēto vāku, kuras viņa tā arī neiemācījās spēlēt; pār auksto, gludo kristāla vāzi, ko viņš dāvināja kārtējā viņu “attiecību” gadadienā; pār smago, zīdaino aizkaru audumu, kas aizsedza logus no svešām acīm. Nē, par to viņa tagad domāt nespēja. Katra lieta šajā dzīvoklī bija skaista, dārga, nevainojama. Un katra viņai atgādināja vienu un to pašu: “Tu esi lieta. Skaista, kopta, bet lieta. Piedēklis. Rotājums. Tu esi nopirkta un apmaksāta. Ar desmit tavas dzīves gadiem.”
Tills, nevaldāmas emocijas pēkšņi pacēlās no dziļumiem, no tās pašas vietas, kur kādreiz dzīvoja lepna, stipra meitene, kura vadīja bumbu uz grozu. Piktums nevis uz viņu, bet uz sevi. Par ko? Par muļķību? Par aprēķinu, kas izrādījās lamatas? Par to, ka ļāva sevi pārvērst šajos dārgajos, bezjēdzīgajos krāmos? Viņa satvēra pirmo pagadījušos lietu — to pašu kristāla vāzi — un atvēzējās, lai triektu to pret sienu, pret šo viņas apzeltīts spoguļattēls. Viņa ir Zane. Tā, kura vienmēr atrada izeju. Bet izejas nebija. Strupceļš. Tills, samtains, pēc dārgām smaržām dvesošs strupceļš.
Acu priekšā kā zibšņi pazibēja tēli no cita laika, citas dzīves. Tēvs sporta zālē, viņa stingrais, bet ticības pilnais skatiens: “Disciplīna, Zane! Parādi raksturu!”. Māte virtuvē tajā vakarā pēc atgriešanās no nometnes, viņas seja: “Meitiņ, kas ar tevi?”. Nadīnas seja ugunskura gaismā kartupeļu laukā, naiva un līdzjūtības pilna: “Vai tu esi laimīga?”. Uz šo pēdējo, visvienkāršāko jautājumu viņai nebija atbildes toreiz. Nav tās arī tagad. Laime? Kas tas ir? Izsalkuma un aukstuma trūkums? Tas viņai bija. Cieņa? Bija parādā izstādīta, nopirkta. Mīlestība? Bija pieķeršanās, bija pateicība. Bet mīlestība? Tā, par kuru raksta grāmatās, kuru apdzied dziesmās? Nē. Nekad.
Viņa piegāja pie lielā loga visas sienas garumā, piespieda pieri pie aukstā stikla. Aiz loga dega nakts pilsētas ugunis. Sveši logi, svešas dzīves. Dažos no tiem laikam bija savas drāmas, savi notikumi, sava nabadzība. Bet tur, visticamāk, bija arī kāda sava taisnība. Sava, nevis izīrēta, nevis aizlienēta, nevis uz laiku uzdāvināta.
Neapzināti, kāda dziļa instinkta vadīta, viņa sāka ģērbties nost. Nometa zīda halātu, dārgo veļu. Uzvilka pašu vienkāršāko, ko atrada skapī — vecas treniņbikses un vienkāršu, tumšu bītleni, kas pirkta kādreiz parastā veikalā, vēl pirms viņa. Nepaskatījusies spogulī, uzmeta uz pleciem nemodernu, siltu mēteli. Kājās — vienkāršus puszābakus. Viņa izgāja no dzīvokļa, klusi pieverot durvis, it kā baidītos tajā pamodināt tās greznās dzīves garu, kuru atstāja aiz muguras.
Pilsēta pirms rītausmas stundās bija tukša, klusa un dīvaini tīra. Laternas meta garas, svārstīgas ēnas. Viņa gāja, nezinot kurp, paklausot tikai iekšējam impulsam. Kājas pašas aiznesa viņu pa pazīstamajām, bet tagad tik svešajām ielām. Un tās apstājās pie augstiem, tumšiem vārtiem, aiz kuriem bija nojaušami kupolu un krustu silueti. Svētā Jura katedrāle. Viņa šeit nebija bijusi kopš bērnības, kopš laika, kad vecmāmiņa veda viņu uz Lieldienām, ļāva noskūpstīt ikonas auksto stiklu un iespieda rokā krāsotu olu. Viņa nebija ticīgā. Zinātniskā ateisma stundas skolā bija darījušas savu. Bet tagad tas nebija par ticību. Tas bija par pēdējo patvērumu, par pēdējo instanci, kurp var atnākt, kad visi cilvēciskie ceļi ir izsmelti.
Vārti bija vaļā. Agrā kalpošana jau bija sākusies. Viņa iegāja iekšā, un viņu ieskāva vēsums, bieza, saldena vīraka, vaska un veca koka smarža. Puskrēslā, simtiem tievu svecīšu trīsošajā gaismā, mirdzēja ikonu zelta ietvari, tumšie svēto tēli raudzījās uz viņu no sienām. Viņa stāvēja kā iemieta tukšajā telpā pie altāra, jūtoties kā svešiniece, nelūgta šīs klusās, majestātiskās tiesas priekšā. Pie viņas piegāja vecenīte — svecīšu pārdevēja, kaut ko klusi pajautāja. Zane klusējot izvilka no kabatas sīknaudu, kas bija palikusi no citas dzīves, — un paņēma vienu, pašu tievāko, lētāko svecīti.
Viņa piegāja pie lielā svečtura, kas bija pilns ar ugunīm. Kur likt? Viņa nezināja. Viņas skatiens apstājās pie ikonas kreisajā pusē — Dievmāte ar mazuli. Seja bija stingra, bet acīs šķita slēpjamies bezgalīgas skumjas un sapratne. Viņa novietoja sveci, aizdedzināja sērkociņu (vecenīte pasniedza kārbiņu), liesma noraustījās un iztaisnojās. Viņa salika rokas, kā bija redzējusi citus darām, un noliec galvu. Un… nekas. Nekādi vārdi nenāca.
Nekādas bērnībā iemācītās lūgšanas viņa neatcerējās. Galvā bija tukšums, tas pats, kas dzīvoklī, tikai tagad tas rezonēja zem augstajām velvēm. Viņa mēģināja kaut ko pateikt, vērsties pie kāda, bet mēle neklausīja. Un tad viņa sāka runāt iekšienē. Ne lūgties, bet vienkārši izlādēties. Vēršoties nevis pie konkrēta Dieva, bet tukšumā, visumā, pie sevis pašas — pēdējās, kura varētu viņu dzirdēt.
Ko es esmu izdarījusi? Kurp es gāju visus šos gadus? Es domāju, ka esmu gudra. Es domāju, ka visu kontrolēju. Es izvēlējos, kā man šķita, izdevīgāko, vieglāko ceļu. Bet nonācu strupceļā. Skaistā, ērtā strupceļā. Esmu kā žurka labirintā, kura skrēja pēc siera gabaliņa un apmaldījās starp bezgalīgiem, vienādiem koridoriem. Siers ir apēsts, bet izejas nav. Piedod man. Par ko? Nezinu. Par to, ka izmantoju cilvēkus? Artūru, savu pilotu? Sultānu, savu neveiksmīgo vīru? Armīnu? Jā, arī viņu, protams. Bet es arī pati ļāvu sevi izmantot. Izmētāju sevi pa gabaliņiem, izdāļāju tiem, kuri maksāja.
Un tagad salikt kopā nevaru. Palīdzi man. Es nezinu, kā. Es nezinu, kurp iet. Man nav spēka, nav mērķu, nav pat ticības tam, ka kaut ko var mainīt. Vienkārši… palīdzi. Dod kaut zīmi. Kaut mazu plaisu šajā sienā. Es tā vairs nevaru. Viņa stāvēja tā, nekustoties, varbūt minūti, varbūt stundu. Viņai garām gāja sirmgalves, šļūcot kājām un čukstot savas ātrās, pierastās lūgšanas. Kaut kur tālumā, pie altāra, vienmērīgi skanēja priestera balss. Viņai bija neērti, viņa jutās kā viltvārde, bet prom iet negribējās. Šajā klusumā, ko pārtrauca tikai čuksti un vienmērīga dūkoņa, šajā savas pilnīgās sakāves un bezpalīdzības atzīšanā dzima dīvaina, vāja, gandrīz fiziska sajūta.
It kā no viņas pleciem, no viņas dvēseles lēni un smagi noslīdētu neredzama nasta, kuru viņa bija nēsājusi visus šos gadus — aprēķinu, ambīciju, nepieciešamības vienmēr būt stiprai, gudrai un kontrolējošai nasta. Viņai tika atļauts būt vājai. Atļauts nezināt atbildes. Atļauts vienkārši stāvēt un gaidīt, neprasot neko pretī. Kad augstajos, šaurajos logos iesitās pirmie, rozā uzlecošās saules stari, iekrāsojot ikonu zeltu siltā gaismā, viņa lēni, it kā mostoties no ilga miega, pārkrustījās — neprasmīgi, kā bērns, — pagriezās un izgāja uz ielas.
Gaiss bija auksts, tīrs un dedzinoši svaigs pēc baznīcas sasmakušās atmosfēras. Nekas nebija mainījies. Viņai joprojām bija tas pats zelta būris-dzīvoklis, tas pats Armīns ar savu kluso atteikumu, tas pats ledainais tukšums iekšā. Fiziski — nekas. Bet iekšēji kaut kas bija pakustējies. Neliels, tikko manāms akmentiņš izkustējās no vietas un noripoja, aizsākot lavīnu. It kā viņa būtu nospiedusi pogu “restartēt” uz iestrēgušā, bet joprojām jaudīgā savas dzīves mehānisma. Lēmuma nebija. Bija tikai atļauja to meklēt. Atļauja sākt.
Viņa gāja mājās nesteidzīgu, lēnu soli, vairs ne bezmērķīgi. Skatījās uz pilsētu, kas modās: uz pirmajiem gājējiem; uz sievieti, kura iznāca no maiznīcas ar tīkliņu, pilnu ar svaigu maizi; uz sētnieku, kurš dzenāja pēdējās lapas. “Vienkārši iedzīvotāji. Viņiem ir ģimenes, rūpes, problēmas, prieki. Bet viņiem ir… norma. Veselums. Viņi pieder sev un savai dzīvei, lai cik grūta tā būtu. Bet man tās nav. Es esmu maiņas monēta svešā spēlē. Bet varbūt tā vēl ir iespējama? Šī norma? Savs darbs, sava māja, savs cilvēks, kurš būs blakus nevis tāpēc, ka esmu jauna un skaista, bet tāpēc, ka es esmu es? Ar ko sākt?”
Viņa piegāja pie tās pašas maiznīcas, no kuras iznāca sieviete. Iegāja iekšā. Tur smaržoja pēc siltas mīklas, vaniļas un mājīguma. Viņa nopirka sev vienkāršu, vēl siltu, brūnu bulciņu ar magonēm. Samaksāja ar tām pašām monētām no kabatas. Izgāja ārā un, stāvot uz ietves, nolauza gabaliņu un apēda. Tā bija mīksta, saldena, vienkārša un neticami garšīga. Šī mazā, ikdienišķā darbība — nopirkt un apēst bulciņu, kā miljoniem cilvēku dara katru rītu, — viņai šķita pirmais, biklais, bet īstais solis jaunā, nezināmā, savā dzīvē. Solis no ēnas gaismā. Pat ja šī gaisma pagaidām bija tikai rīta saule uz slapja asfalta.
2. nodaļa: Liktenīgā tikšanās
Nākamā diena pēc rīta baznīcā bija līdzīga iztukšotai, bet arī dīvaina, kristāldzidra uztveres skaidrība. Zane pamodās agri, bez modinātāja. Gulēja, skatoties griestos, un klausījās klusumā. Tas vairs nebija nospiedošs. Tas bija… neitrāls. Kā tīra lapa. Viņa piecēlās, bet neuzklāja savu parasto, nevainojamo grimu. Vienkārši samitrināja seju ar krēmu. Uzvilka vienkāršu, bet elegantu tumši zilu kostīmu (ne pašu dārgāko no savējiem), baltu blūzi, kurpes uz zema papēža. Skatiens spogulī: viņas priekšā stāvēja nevis glamūra biznesmeņa trofeja, bet lietišķa, nedaudz nogurusi, taču savākta sieviete. Un viņas acīs bija tā pati skaidrība. Lēmums vēl nebija nobriedis, bet panika un izmisums bija atkāpušies. Parādījās nodoms.
Formāls iemesls iziet no mājas bija gājiens uz krājbanku — vajadzēja pārbaudīt sava, no Armīna atsevišķā rēķina stāvokli, kur viņš laiku pa laikam pārskaitīja naudu “kabatas izdevumiem”. Summa tur nebija maza, bet viņa nekad nebija uztvērusi šo naudu kā savu. Tagad tās pēkšņi ieguva svaru un nozīmi. Tā bija viņas “melnā diena”. Viņas pieticīgā, bet reālā iespēja uz citu dzīvi. Bija ap pusdienlaiku. Iela Centrāl tirgus rajonā mudžēja no dzīvības. Pārdevēju saucieni, pircēju čalas, garšvielu, ceptu saulespuķu sēklu, svaigas gaļas smaržas.
Viņa spraucās cauri pūlim, cenšoties neaizskart cilvēkus, pilnībā iegrimusi savās domās par to, cik maksā biļetes, teiksim, uz Viļņu vai pat uz citu valsti, un cik mēnešiem pietiks viņas uzkrājumu, ja dzīvos pieticīgi. Un šajā brīdī viņas domas pārtrauca stingrs, bet ne rupjš šķērslis. Viņa, aizdomājusies, nāca ārā pa krājbankas durvīm un burtiski uztriecās vīrietim, kurš tieši tobrīd gāja iekšā. No viņas somas, kuru viņa turēja pavirši, izkrita maciņš un, kas sliktāk, pase tumši sarkanos vāciņos.
— Ak, piedodiet! — viņa iesaucās, vienlaikus liecoties lejā.
Bet vīrietis jau bija ātrāks. Viņš veikli, ar vienu kustību pacēla gan maciņu, gan pasi, pirms tie pieskārās netīrajam asfaltam.
— Piedodiet, tas es nepaskatījos, kur eju, — viņš pieklājīgi, gandrīz oficiāli teica, sniedzot viņai mantas. — Lūk, lūdzu.
Viņu skatieni satikās. Viņš bija garš, ļoti garš un staltu stāju, aptuveni četrdesmit piecus gadus vecs. Viņam bija mugurā ikdienas forma — aizsargkrāsas kitelis un bikses, bez svētku spožuma, bet nevainojami izgludināti. Uzpleči. Viņam bija atklāta, vīrišķīga seja ar skaidrām, mierīgām pelēkzilām acīm un īsi apgrieztiem, iesirmiem matiem. Viņš paņēma pasi un, pirms atdot, uz sekundi, tīri mehāniski, ieskatījās atvērumā ar foto, tad pacēla acis uz viņu, salīdzinot.
Viņa skatienā nebija ierastā vīriešu vērtējuma, viņas figūras vai sejas skenēšanas. Bija… uzmanība. Koncentrēta, lietišķa, bet tajā pazibēja vēl kaut kas — it kā viņš būtu pamanījis nevis skaistumu, bet to pašu dziļo nogurumu un skumjas, kas bija metušas ēnas ap viņas acīm, neskatoties uz kosmētikas trūkumu. Viņa paņēma mantas, murminot “paldies, nekas traks”. Viņš pamāja ar galvu un paspēra soli, lai paietu garām, bet pēkšņi apstājās un pagriezās.
— Jūs, piedodiet par netaktiskumu, šķiet, neesat vietējā? — viņš pajautāja. Viņa balss bija zema, dobja, ar vieglu, ne vietējo akcentu.
Jautājums bija tik negaidīts un tiešs, ka Zane uz mirkli apjuka.
— Vietējā. Esmu šeit dzimusi un augusi. Bet jūs? — viņa pajautāja pretī, vairāk pieklājības pēc.
— Atbraucējs, — viņš pasmaidīja, un smaids mīkstināja viņa stingro seju. — Dienu šeit, vienā no daļām. Komandējums uz gadu, varbūt ilgāk. Tikai iekārtojos. Un, godīgi sakot, nedaudz apmaldījos jūsu pilsētā. Meklēju, kur šeit var iedzert normālu kafiju, nevis tās samazgas, ko vāra mūsu ēdnīcā. Nevarat ieteikt?
Viņa jautājums bija vienkāršs, sadzīvisks, cilvēcisks. Un tajā nebija ne pilītes viltus vai mājiena uz flirtu. Viņš vienkārši jautāja, kā jautātu jebkuram pretimnācējam. Tas atbruņoja.
Zane, pati par sevi brīnoties, atbildēja gandrīz automātiski:
— Kafejnīca uz stūra, šķērsielā. Tur ir tīri laba kafija austrumu gaumē. Un atmosfēra mierīga.
Viņš pasmaidīja plašāk, un acu kaktos sapulcējās krunciņu stariņi.
— Paldies, izglābāt. Citādi es te kā kaķēns. — Viņš ieturēja nelielu pauzi, it kā šauboties, un piebilda: — Varbūt, tā kā esat tik zinoša un laipna gide… neuzskatīsiet par nekaunību, ja es uzaicināšu jūs uz tasi tās pašas kafijas? Kā atvainošanos par gandrīz notikušo sadursmi un kā pateicību par konsultāciju.
Parasti, automātiski, viņa būtu atteikusi. Pieklājīgi, bet stingri. Bet šodien… šodien viss bija citādi. Šodienas rīts sākās ar baznīcu un bulciņu. Šodien viņa deva sev atļauju būt citādai. Un šis cilvēks ar atklāto, godīgo seju un vienkāršo jautājumu… Viņš parādījās viņas ceļā pārāk īstajā brīdī, lai būtu tikai nejaušība. Viņa paskatījās uz viņu, uz viņa taisno, atklāto muguru, uz mierīgajām acīm, kas raudzījās uz viņu bez spiediena, tikai ar vieglu jautājošu gaidīšanu.
— Labi, — viņa teica, un viņas pašas balss viņai skanēja sveši. — Kāpēc gan ne.
Viņi sēdēja pie maza galdiņa pie loga kafejnīcā. Saules gaisma krita uz sarkanbalti rūtotā galdauta. Saruna sākumā vedās grūti, bija saspringta un pieklājīga. Viņš pastāstīja, ka atbraucis šurp ar paaugstinājumu, lai izveidotu jaunu vienību. Runāja par to īsi, bez detaļām, bet aizrautīgi. Tad, paklusējis, piebilda: “Ar ģimeni, jeb precīzāk, ar to, kas no tās palika, nesanāca. Sieva… mēs izšķīrāmies pirms gada. Meita pieaugusi, institūtā. Tā ka es te pagaidām esmu viens.” Viņš to pateica bez sūdzēšanās, kā fakta konstatāciju.
— Gan jau vientuļi, — Zane teica, nedomājot.
— Pierasts, — viņš paraustīja plecus. — Darbs tāds. Bieži pārbraucieni, komandējumi. Ne katra sieviete to izturēs. Bet jūs? — Viņš paskatījās uz viņu. — Šeit viena vai…
Lūk, tas jautājums. Viņa varētu samelot. Pateikt, ka ir brīva, ka vienkārši strādā projektēšanas institūtā. Bet kaut kas viņa taisnajā, nesarežģītajā saziņas manierē, šajā kopīgajā, neviļus vientulības grēksūdzē lika viņai pateikt vairāk patiesības, nekā viņa plānoja. Ne visu, protams. Bet būtību. Viņa grozīja savu tasi ar jau atdzisušo kafiju, skatoties tumšajos biezumos apakšā.
— Es arī… esmu viena. Ilgu laiku nebiju viena, bet… tādā statusā, ko grūti nosaukt par ģimeni. Grūti pat nosaukt par normālām attiecībām.
Viņš nepārjautāja, nesāka iztaujāt. Viņš vienkārši klusējot pamāja ar galvu, it kā būtu sapratis bez vārdiem. Un šajā klusajā sapratnē bija vairāk cieņas nekā simts jautājumos. Kafija bija izdzerta. Iestājās neveikla pauze, kuru bija laiks aizpildīt vai nu ar atvadām, vai jaunām tēmām. Zane juta, ka brīdis slīd prom. Un, ja tagad viss beigsies ar pieklājīgu “bija patīkami”, viņi izklīdīs un vairs nekad neredzēsies. Un tas būs tikai vēl viena epizode bezjēdzīgu tikšanos virknē.
Viņa atcerējās visas savas pagātnes kļūdas, visus pustoņu melus, visu ar Armīnu, kas viņu noveda strupceļā. Un tad viņā dzima jauns, viņai nepieredzēts lēmums. Lēmums par galēju, biedējošu tiešumu. Riskēt ar visu vienā teikumā. Viņa pacēla acis uz viņu. Viņas skatiens bija stingrs, tīrs, bez parastā aizsardzības izsmiekla vai koķetērijas.
— Igor (viņš nosauca savu vārdu sasveicinoties), es nezinu, kāpēc jūs mani šodien uzaicinājāt — pieklājības, ziņkāres vai kā cita dēļ. Un es nezinu, kāpēc es piekritu — varbūt no vientulības, varbūt vēl kā cita dēļ. Bet es gribu, lai starp mums, ja kaut kas būs, viss no paša sākuma būtu absolūti godīgi. Esmu nogurusi no spēlēm, no nepateiktā, no dzīves uz pusi, ēnā. Es to saku nopietni. Es gribu ģimeni. Īstu. Laulību. Zīmogu pasē, kopīgu sadzīvi, varbūt bērnus. Visu, kas no tā izriet.
Ja jums kā brīvam cilvēkam nav un nevar būt tādu nodomu — tad tieši tagad, godīgi, atvadāmies un izklīstam. Lai netērētu viens otra laiku un nebūvētu ilūzijas. Viņa to izrunāja klusi, bet ļoti skaidri, izceļot katru vārdu. Viņa gaidīja, ka viņš samulsīs, atturīgi pasmaidīs, atvainosies un aizies, nospriežot, ka viņa priekšā ir neadekvāta sieviete. Viņa to gaidīja kā atbrīvošanu un kā spriedumu vienlaikus. Bet viņa reakcija bija citāda. Viņš nenovērsa skatienu. Viņa vīrišķīgajā, pie komandēšanas pieradušajā sejā neparādījās ne izsmiekls, ne izbīlis, pat ne liels pārsteigums. Bija tikai viegls izbrīns un pēc tam — lēna, dziļa, apdomāta sapratne. Viņš apstrādāja viņas vārdus kā sarežģītu, bet skaidru uzdevumu.
— Ģimene. Laulība, — viņš noteica tikpat skaidri kā viņa. — Tie tiešām ir nopietni vārdi. Ne tie, kurus izmet vējā pie kafijas tases. Es atbraucu šurp viens. Man ir pieaugusi, gandrīz patstāvīga meita. Un es… arī neesmu pretī visu sākt no tīras lapas. No godīgas. Bez spēlēm un divdomībām, kas bija pagātnē. Bet tādam lēmumam, saprotiet, ir vajadzīgs laiks. Lai iepazītu vienam otru, saprastu, vai deram kopā. To nevar izlemt vienā sarunā.
Viņa jau pavēra muti, lai pateiktu “saprotu, visu labu”, bet viņš pacēla roku, maigi viņu apturot.
— Bet es nerunāju par laiku pārdomām “būt vai nebūt”. Es runāju par laiku nodomu pārbaudei. Ja tie ir no abām pusēm — tad jā, ir vajadzīgs laiks, lai šos nodomus pārbaudītu dzīvē. Bet, ja to sākotnēji nav — tad arī laiks nav vajadzīgs.
Viņa sastinga, ieurbjoties viņā ar skatienu.
— Un jums tie ir? Nodomi? — viņa pajautāja, vairs gandrīz necerot.
— Nodomi ir, Zane, — viņš stingri teica. — Es nemeklēju mirkļa sakarus. Darbs un vecums tam nav piemēroti. Es meklēju partneri. Sievieti dzīvei. Pamēģināsim. Godīgi. Atklāti. Bez spēlēm tumsā. Dienu pēc dienas.
Un tad viņš izdarīja negaidītu žestu. Pasniedza roku pāri galdam. Ne skūpstam, ne maigam pieskārienam. Bet stingram, lietišķam, vīrišķīgam rokas spiedienam. Tā, kā apstiprina līgumu. Viņa uz sekundi saminstinājusies, pasniedza savējo. Viņa plauksta bija liela, cieta, sausa un ļoti silta. Viņa spiedienā nebija rupja spēka, bet gan drošība. Kā tam pašam enkura punktam, kura viņai tik ļoti pietrūka visus šos gadus.
— Godīgi, — viņa atkārtoja, paspiežot viņa roku. — Bez spēlēm.
Viņi izgāja no kafejnīcas. Norunāja tikties pēc divām dienām, sestdien, vienkārši pastaigāties pa pilsētu. Viņš pavadīja viņu līdz autobusa pieturai. Kad tas pienāca, viņš teica: “Līdz tikšanās reizei sestdien. Un… paldies. Par tiešumu. Tas ir liels retums un milzīga vērtība.”
Viņš nemēģināja viņu noskūpstīt vai apskaut. Vienkārši stāvēja un skatījās, kā viņa iekāpj autobusā. Viņa apsēdās pie loga. Sirds sitās vienmērīgi un spēcīgi. Nevis no iemīlēšanās — šīs sajūtas nebija ne vēsts. Bet no milzīga, visu aizpildoša atvieglojuma un dīvainas, jaunas, trauslas, bet īstas cerības. “Godīgi. Bez spēlēm. Interesanti, vai es vēl tā māku? Vai spēšu būt vienkārši es pati, bez maskām, bez aprēķiniem?”
Bet viņš… viņš paskatījās uz viņu un ieraudzīja nevis skaistu sievieti, nevis bagāta cilvēka trofeju, nevis noslēpumainu studenti ar pagātni. Viņš ieraudzīja cilvēku. Cilvēku, kurš ir noguris un grib vienkāršu cilvēcisku laimi. Un viņš nebijās. Neatvairījās. Nesāka tirgoties. Viņš teica: “Pamēģināsim.” Tas… bija tik daudz. Vairāk, nekā viņa bija saņēmusi visos pēdējos desmit savas dzīves gados zelta būrī.
Autobuss izkustējās. Viņa skatījās pa logu uz ielām, kas slīdēja atpakaļ, uz cilvēkiem, uz pilsētu. Pirmo reizi pēc ilga, ilga laika nākotne viņai nešķita ne strupceļš, ne apzeltīts, bet smacīgs būris. Tā šķita… atvērta telpa. Tīrs lauks. Uz kura varēja būvēt. Kaut ko savu. Lai arī nelielu, lai arī vienkāršu. Bet savu. Un viņa skatījās uz šo lauku nevis ar bailēm, bet ar klusu, mierīgu gatavību tajā ieiet un sākt strādāt.
Bet vai izdosies? Kop par to teiks Armīns? Nākamo daļu publicēsim atkal rīt. Ienāc un turpini uzzināt notikumu gaitu Zanes dzīves līkločiem.
